il battipanni e la bacchetta

Gentilissima Stefania, seguo il tuo blog con attenzione e apprezzo il garbo con cui parli anche di argomenti delicati. Io non sono molto brava nella scrittura, ma vorrei raccontarti un'esperienza che sto vivendo.  Vista la tua sensibilità, penso che possa interessarti e ti autorizzo, se vuoi, a pubblicare questo testo.

Ho conosciuto, in modo abbastanza casuale, una signora che ha la passione della severità.

In un elegante palazzo d'uffici che si trova a poca distanza dal Duomo ha arredato un piccolo studio nel quale riceve, con estrema discrezione, amiche che desiderano le sue attenzioni.

Ti racconto, cara Stefania, che cosa è accaduto pochi giorni fa.

Le telefono, come faccio circa una volta al mese, chiedendole un incontro. Me lo fissa per il giorno dopo.

Questo è il momento per me più emozionante: comincio a sentire un vuoto nello stomaco, l'appuntamento diventa il mio pensiero dominante, che non mi abbandona neanche mentre sto discutendo con i colleghi o rispondo alle telefonate dei clienti.

Ed arriva finalmente il momento. Avverto la segreteria che devo uscire per un paio d'ore e che non sarò reperibile al cellulare poichè devo discutere su un importante contratto. A piedi vado verso lo studio della signora. Cammino lentamente per gustare il tempo che mi separa dall'incontro. Abitualmente mi vesto con molta cura, ma oggi ho voluto aggiungete al tailleur di lino dei sandali a tacco alto. So che la signora è molto sensibile alle apparenze e non vorrei innervosirla più del necessario.  Eccomi finalmente di fronte all'elegante portoncino in ferro battuto con luccicanti decorazioni d'ottone.

Sono quasi le 15. Potrebbe essere una buona idea quella di arrivare con un lieve ritardo, visto che la signora nutre una vera passione per la puntualità. 



Ancora qualche passo sotto i portici, osservo qualche vetrina di boutique...  Sei minuti di ritardo, è la misura giusta.  Suono.

- Chi è?

- Ho appuntamento per le 15.

La serratura scatta. 

L'androne è fresco, in ombra, il pavimento lucidato tutti i giorni profuma di cera. Mi fermo davanti alla porta di legno scolpito. Sto che mi sta guardando grazie ad una piccola telecamera,  apre lentamente la porta. Indossa una stupenda vestaglia di seta ricamata; i suoi piedi sono nudi, infilati in pianelle dal tacco alto, le unghie sono lunghe e laccate con uno smalto chiaro.

Mi fissa con aria severa:

- Sai che detesto i ritardi!

Fingo di guardare con attenzione l'orologio, di accorgermi solo adesso del  mio ritardo:

- Beh sono cinque minuti, non è la fine del mondo!

- Ah fai pure la spiritosa! Adesso vedrai come ti faccio ridere!

Come d'abitudine, mi precede in un salottino e mi fa sedere sul divano.

Apre un armadietto di legno intarsiato, ne estrae un piccolo battipanni di vimini intrecciato. Parla lentamente a voce bassa:

- Fra poco parleremo di cose serie: per ora risolviamo il problema della tua puntualità... dunque sei arrivata con sette minuti di ritardo... sono quattordici colpi... ne aggiungiamo tre per la tua insolenza... in tutto diciassette: avanti mettiti in posizione!

Balbetto:

- Beh signora mi sembra una punizione molto dura, magari potrebbe farmi un piccolo sconto...

- Non sai neanche assumerti le tue responsabilità, quindi aggiungiamo altri tre colpi!

Era quello che mi aspettavo.

Mi alzo, in silenzio deposito sul divano la giacca del tailleur, lascio scivolare sul tappeto la gonna, mi sfilo le decolleté restando a piedi nudi. Prevedendo la situazione, questa mattina ho indossato un tanga che lascia le natiche completamente scoperte.  Mi appoggio ad un bracciolo del divano. Sento che la signora si muove lentamente dietro di me. Prendo fiato, in attesa del sibilo del battipanni.

Ed eccolo, un fruscio acuto che termina con uno schiocco e una vampata di dolore. Sussulto, sospiro. Respiro forte, in attesa del secondo colpo. Qualche secondo. Ancora il bruciore. E ancora, ancora... ho perso ormai il conto.

- Brava, hai sopportato bene la punizione - mormora la signora.

Con il dorso della mano mi stropiccio gli occhi umidi di lacrime. Mi rialzo.

- Rivestiti.

- Grazie, signora.

- Adesso parliamo di cose serie! Ho consultato il mio diario - mi dice - e ho visto che ultimamente mi avevi promesso che saresti dimagrita: mi pare che, al contrario, tu ti sia arrotondata ancora di più.

- Ha ragione, in questi giorni ho preso quasi due kg, ma sa che i miei impegni non mi danno il tempo di frequentare palestre o andare a correre nei parchi...

- Quando si vuole, il tempo si trova. La verità è che sei pigra.

A questo punto il mio stomaco comincia a fare le capriole. Mormoro:

- Sono disposta ad accettare qualunque sua decisione.

- L'ultima volta che ci siamo viste ti avevo avvertita che sarei stata severa.

- Si mi aveva minacciata di bacchettarmi

- Bene è tempo di mantenere la promessa! Facciamo qualche calcolo: dieci colpi te li avevo promessi se il tuo peso non fosse diminuito, ma è addirittura aumentato, quindi ai dieci colpi ne aggiungiamo altri venti. In tutto trenta colpi che come al solito riceverai senza protestare e senza lamentarti, anzi ringraziandomi...

Apre il cassetto di una ribaltina:

- Scegli tu la bacchetta che preferisci.

Ne vedo molte, di legni diversi. Le esamino con attenzione. Ce n'è una molto sottile, flessibile.

La agito nell'aria. sibila a meraviglia.  La porgo alla signora.. Mi sorride, con quel suo sorriso lieve, dietro il quale si intuisce la severità:

- Hai scelto bene!

- Grazie signora, sono contenta che lei approvi

Mi prende la bacchetta di mano.

- Allora fa vedere queste mani con cui ti ingozzi di biscottini zuccherati. Distendile con i palmi bene in vista!

- Si signora.

Mi fa aspettare. Sa quanto sia importante l'attesa. Solleva lentamente la bacchetta, poi, fulmineamente, con forza, la abbatte sul palmo della mano destra. Non riesco a trattenere un grido di dolore.

La sua voce è gelida:

-  Sai benissimo che non devi lamentarti, questo colpo non conta... avanti distendi le mani!

Tremando offro le mani. La bacchetta colpisce. Mi mordo le labbra, riesco a mormorare:

- Uno, grazie signora...

Ancora il sibilo, il dolore che fulmineamente risale lungo il braccio...

- Due, grazie signora...

- Tre, grazie signora...

- Quattro, grazie signora...

- Cinque, grazie signora...

E poi ancora, ancora. La signora alterna le bacchettate sulla mano destra e sulla sinistra. Ormai le lacrime sgorgano senza freno, ma riesco a tenere le mani tese verso la bacchetta che colpisce senza pietà. Riesco infine a mormorare:

- Trenta, grazie signora.

- Brava, vedo che sei sempre coraggiosa... da adesso, ogni volta che la tua mano si allungherà verso un dolce ricorderai quanto brucia la bacchetta!

- Si signora, penso proprio che la punizione sarà utile.

Sorride lievemente:

- Adesso ti preparo un caffè e ti rimetti in sesto, non vorrai uscire con gli occhi rossi.

- Grazie, signora...

Non resisto alla tentazione di prenderle la mano destra e baciarla. E comincio a pensare al prossimo appuntamento... fra un mese.